Sonntag, Februar 23, 2014

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Der Präsident schläft

Säcke voller Reis. Andacht am Ufer. Der Sommer wird verheizt. Bieder glänzt die Sonne. Was soll sie auch machen. Kein Vogel weint dem Frühling eine Träne nach. Wir müssen alle mehr arbeiten. Wir müssen alle mehr sparen. Wir müssen alle mehr Müsli werden. Volkskorngemeinschaft. Einmal Leben bitte. Aber mit Soße. Viel Soße. Das kann nicht gut gehen. Das wird überhaupt nicht gut gehen. Aber man wird sehen. Der gemeine Schinese will vielleicht gar keinen Reis. Nur Säcke. Und Italiener mögen vielleicht keine Pizza. Sondern Werkzeugmaschinenzubehörteile. Deutsche lieben ihre Schweine. Wenn sie braten. Im Parlament ist leider kein Platz dafür. Obwohl da immer leere Sessel sind. Sehr viele leere Plätze. Da könnte man auch braten. Müssen gar keine Schweine sein. Nur durch müssen sie braten. Oder beraten. Oder verraten. Eine Lotterie macht dann in Deutschtum wieder alle glücklich. Wie eine Kleinstadt. Wie eine kleine Dorfkultur. Mit Privatpolizist und Dorftrottel, mit Bürgermeister und Bauunternehmer. Mit Kiesgrube und Baggersee. Das wird ein schönes Parlament. Ich kaufe mir gleich eine Badehose. Ich leg mich zu den anderen. Ich höre zu. Und nicke oder schüttle den Kopf. Ich schüttle auch mal einen Liebling. Als Alibi. Später  gehe mir dann eine Wurst pflücken, aus dem Baum der Wünsche. In den Zweigen  hängt das Abendlicht da wie vom Metzger hineingemalt. Der Pinsel muss aber noch gewaschen werden. Damit das Bild auch morgen noch glüht. Wie der Sommer soll er werden, der Baum. Wie das Land. Wie wir. Verheizt. Verharzt. Verwaschen. Man holt uns wieder aus dem Bäumen, zurück auf die Erde. Da soll die Mutter sein, die Mutter Erde. Sie streicht uns mit ihren langen Messern über die Haare. Dann warten wir bis der Arzt kommt. Der Arzt kommt mit seinem neuen Auto. Sobald er Zeit hat. Aber wir sind alle eine Gemeinschaft. Die wurstigen Dorftrottel, und ihre Fettaugen-Oberschicht. Ich glaube an uns. Ich glaube und schiele wieder nach dem Baum. Vegetarier haben bei uns nicht zu verlieren. Wir machen uns auch so schön.

Ach ja - Einigkeit und Recht und Ordnungs-. So wird das Haus ein Haus. Und wenn wieder die Bomber fallen, kommen alle in den Keller. Also fast. Also fast alle. Bratwurst heisst Leben. Bomber sind in Ordnung. Ganze Kerle fressen auch mal Mutterboden. Halbe kommen an den Tropf. Hauptsache Eingemachtes. Hauptsache der Präsident schläft. Und die Schafe hüten sich selbst.

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